Quedan pocas gotas de tu cielo verde, el pasto cada vez se torna rojo y nos avisa de una pronta guerra. Gracias a alguien, vivo en la montaña, y gracias a otro alguien puedo contemplar todo desde arriba, aunque no pueda ver a mi abuela saludando, como muchos años me dijeron, sinónimo de mintieron o mentira. La bomba de tiempo se apresura y la gente se adelanta en perder la cordura, la falsa cordura por la moda, los autos, el boliche y el sexo... Les queda poco y saben sobre las cosas que van a dejar de hacer, pero, para recuperar el tiempo todavía no perdido, lo gastan desde ahora. ¡Sí, ya! Sobre la guerra, no todos son parte de ella. En realidad, el boludo que la comenzó es el único que se la juega. Siento algo de compasión, pero por inmaduro le deseo una pizca de lo mejor.